Caracol de otoño

 "Caminaba hoy por las callecitas de Buenos Aires, en el mientras de ésta lluvia y éste gris, y el otoño se me reveló todo derramado por el suelo, lánguido, chorreando desganado desde los muros y los balcones, como las babas del caracol inmenso que paseó anoche por el barrio de Congreso mientras todos dormíamos ajenos. El caracol paseó, anduvo por los techos, por los filosos bordes de las rejas del parque, trepó hasta la punta del faro del Palacio Barolo, y dejó residuos hojarascados en su camino de insomnio. El caracol, asi como nuestros anhelos de nocturnidad calentita entre las sabanas, desapareció al llegar la mañana, suspirando profundo, volviendose mas y mas transparente cada vez, mientras se apagaba la ultima luz de mercurio junto a la reserva de la Costanera Sur. Lo que tenían estas rejas no eran las enredaderas de Neruda, sino circunstancias que suceden cuando muere la vida, de hojas esparcidas y pegoteadas bajo esta lluvia implacable, de este otoño berreta y sin ganas que nos agobia con su calor humedo y su veraniega y azulada soledad. Las hojas se mezclan y amarillean el barrito chicle de las veredas, el agua une las humedades de los paredones con el verdin del cordon, y es todo una prision de cemento para esta naturaleza que muere una vez mas como el caracol, hostigada por el agua, por el susurro insensible del viento, por la ausencia... Y ya no se si es real éste otoño diluído o si es el ánimo que llega a arrastrarse como una alimaña en la hojarasca, pero este otoño ocre, de colores gastados, usados, deslucidos, tiene sabor a arañas que tejen soledades, que tejen el tiempo sabiendolo finito, pero largo al fin. Sabe a trama y a espera, sabe a sutil paciencia, a lugares oscuros y humedos,... sabe a tristeza...y ya no se si son arañas u opiliones que no saben ni tejer, pero son igual de horribles... ya no se si es el otoño o es el agua, si son las hojas o mi alma que muere como los arboles en esta ciudad,...ya no se si soy yo o tu ausencia, entre tanta lluvia,...entre tanta soledad..."